 |
|
| |
|
|
|
|
|
|
|
давненько что-то я не обновлял этот тэг. а зря. всегда приятно писать ответы на хорошие стихи.
собственно, вот на это замечательное Алькино написался у меня ответ
Что ж ты творишь-то, как же ты пишешь, милая, прямо ножом по сердцу и вкривь и вкось… Помнишь, дрожала знобко аллея стылая в парке, где как-то встретиться довелось? Строчки срывались каплями, время- восемь, и так неохота- в знобкую темноту…как ты, смешная кроха с глазами осени, держишь на плечиках всю эту маету? Как ты умеешь так, бесшабашно, дергано, - пульсу - сорваться, миру - лететь листвой? Тучи набухли ливнями, сплошь ведерными, от непогоды ну хоть скули да вой, в ней ли сейчас ты рифмам чернила черпаешь, чтобы заполнить чем-нибудь пустоту?.. «Хватит хвалить, » - смеешься. - «Пока что мелкая ж… Позже, когда – и если – я подрасту…» Дом твой следит за нами глазами желтыми, город ссыпает под ноги тишину, и запирает души жильцов щеколдами, чтобы случайно болью их не кольнуть, и не изранить их, непривычных, строчками – вряд ли сумеют, горестные, уснуть… Только деревья реденькими листочками все выметают вымокший млечный путь… (с) ![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif) alina_mark а вот и ответ:
Все это правда, все это правда, милая. Только выходит глупость и ерунда: этого дара странного не просила я и не хотела, знаешь ли, никогда. Все эти нервы, все эти строчки страшные – честное слово, мне они ни к чему. Я ведь девчонка, в сущности, бесшабашная, и удивляю часто себя саму. Я и по крышам ночью готова, на спор-то, или в Москву-реку сигануть с моста... Мне ведь всего лишь двадцать один по паспорту, а изнутри – как будто бы больше ста. Знаю, тебе не внове все эти жалобы, и повторять их – глупо, да и грешно... Если б могла – ты знаешь, я не писала бы, только оно ведь пишется все равно, только оно ведь крутится страшным жерновом где-то в груди – попробуй, останови. Словно всю жизнь стоишь у столба позорного, словно живешь с мужчиной не по любви, а по неволе… Строчки стучатся в темечко, будто бы бьют всем телом в стальную дверь. Только я не хочу, я ведь просто девочка, мне этот дар не нужен самой, поверь... Ты не суди за слабость меня, пожалуйста. Все это давит, жжет меня изнутри... На, забери мой дар, отдаю без жалости. Я умоляю, милая. Забери. (с) thelonewolf78, отраженный свет. источник света тутаTags: отраженный свет
Где я: дома
Что со мной:  awake
Музыка: отсточертевший до колик Пол Анка
|
|
|
|
|
|
|
|
|
| |
|
|
|
|
За окошком опять неприглядная серая кашица, И плетутся уныло прохожие, грязные по уши… Измельчала зима – или это тебе только кажется? Впрочем, летнего зноя ты тоже не помнишь давно уже. Так проходят года: блекнут краски, и буквы стираются; Мир тихонько дряхлеет, как стены заброшенной крепости. Шелестят эпитафии, стихли веселые здравицы, А слова о любви отдают отчего-то нелепостью. А когда-то пешком до Москвы что нам стоило вымахать? Мы умели смеяться, мы спину держали уверенно, И несла нас по жизни лихая задорная иноходь, А не вялая рысь пожилого усталого мерина. Неуют на душе: треволнения, вечные хлопоты… Только воля к победе тебя сохранит от падения… Ты встречаешь с лицом старика, умудренного опытом, Свой в борьбе отвоёванный двадцать второй день рождения. (c) thelonewolf78 Tags: рихмы, стихулиганство
Где я: ихь арбайте, типа
Что со мной:  working
Музыка: музыка? а ведь это идея! ща что-нибудь поставлю
|
|
|
|
|
|
|
|
|
| |
|
|
|
|
|
|
|
Ты помнишь: зимними вечерами гудело пламя в печной трубе, снежинки липли к оконной раме, а он читал – лишь одной тебе. Как он читал! Этот хриплый голос, глубокий, словно ночная тьма… и пела вьюга – под это соло так сладко было сходить с ума. В полуподвальной каморке тесно: пригнувшись, входишь в дверной проём. Зато в потертом уютном кресле вы помещались легко вдвоём. Тепло ногам, а в груди истома; щека твоя, а плечо – его. Был запах ночи и запах дома, а больше не было ничего.
Все это в прошлом… Листок газеты, на нем – осколки твоей мечты. Два карандашных простых портрета: «вот это – я, а вот это – ты». Все в прошлом. Автор ушел со сцены, на ваших жизнях поставив крест, и с тихим треском сложились стены смешного мира на пару мест. Летит, летит кувырком каморка куда-то к чёрту, в тартарары; исчезло кресло, сорвала шторки орава уличной детворы; навеки сгинув, погасла печка, дрова сгорели давным-давно. Двум нарисованным человечкам не жить, конечно же, все равно. Разбито в щепки твое корыто, ты это знаешь давно сама. Нет больше Мастера, Маргарита... Вы оба просто сошли с ума. Вы проиграли в игре без правил на самой мрачной из всех планет. Вам не поможет ни Бог, ни дьявол, ведь вас самих и в помине нет.
…Да, вы исчезли. Вас поселили в хрустальном мире – в раю? В аду? Здесь пруд, заросший ковром из лилий, а подле – домик в густом саду. Здесь все застыло, ведь вам обещан покой – вне времени, вне границ. В хрустальном мире не видно трещин - он монолитней любых темниц. Здесь гаснут звуки и рвутся строки, слова уходят в сыпучий грунт, а замечтаешься ненароком – и день закончится в пять секунд. Здесь все, что было – давно забыто, и от тоски не сжимает грудь. Нет больше Мастера, Маргарита. Да, право, был ли когда-нибудь? И вы молчите, смеетесь тише. И, словно выстрел в ночи в упор, ты понимаешь, что он не пишет, не написал ни строки с тех пор. В пустом безвременье вы застыли, как пара бабочек в янтаре. А ведь недавно совсем не ты ли молила стрелки бежать скорей?
Но день придет: соберется буря, и с неба хлынет, как из ведра. Он поглядит за окно, прищурясь, и ты почувствуешь: вам пора. Он улыбнется вдруг так знакомо, минуя реплики, напрямик – и вновь появится запах дома, такого близкого. Хоть на миг.
(c) thelonewolf78 Tags: рихмы
Где я: за компьютером
Что со мной:  exhausted
Музыка: неее...
|
|
|
|
|
|
|
|
|
| |
|
|
|
|
|
|
|
Наверное, это просто такая хворь: Боюсь тишины, всё тянет поговорить. А я ведь уже не юноша, спорь – не спорь, И память не та: все время теряю нить. Как жаль, баронесса, я не люблю балет Мне ближе охота: меткость, лихая стать. Мне дома тоска. И, словно в семнадцать лет, Всё тянет в прыжке до самой луны достать. Взгляни, баронесса: сколько хватает глаз Людей притяженье держит в земном плену. А мне надо вверх, мне надо в последний раз Погладить по грустной морде мою луну. Вон, стены в трофейном зале пусты на треть, Да вышли патроны – дело идет к концу… Прости, баронесса, мне не к лицу стареть, А слыть болтуном – тем более не к лицу. Прощай, баронесса. Кончился фейерверк И тянет на дно трясины тягучий ил. Но надо лишь не бояться рвануться вверх И в небо себя тащить из последних сил. И пусть меня камень с ленточкой на гербе Придавит к земле годам этак к ста восьми – Ведь это еще не скоро, клянусь тебе, Не будь я барон Мюнхгаузен, черт возьми! (c) thelonewolf78 Tags: рихмы
Где я: не знаю
Что со мной:  crappy
Музыка: бэз музыки
|
|
|
|
|
|
|
|
|
| |
|
|
|
|
|
|
|
жить он, похоже, не будет. оставляю на запчасти
Акварель
Он встает, оживая - с кровати ли, с ложа прокрустова ли.
Улыбается книгам, как старым хорошим знакомым.
И молчат неподвижные книги, как будто почувствовали
Ту слепую тоску, что в душе его зреет саркомой. А на улице -- ветер, и голос глухой и густой у него.
Гнутся ветки, царапают свод, по-осеннему синий.
В акварели пространства, на утренней хмари настоянного,
Он поет серенаду для непрорисованных линий.
Нет нелепее жизни, чем жизнь, акварелью написанная,
Неустроенней нет, безнадежнее нет, холоднее.
Только он равнодушен к тропинке, что вьется, зависимая,
И к задумчивой кисти, невольно застывшей над нею. Не кляня ни судьбу, ни удачу, бездарно растраченную,
Он глядит в никуда, он молчит, улыбается зыбко...
И от этого взгляда я, выронив кисть, отворачиваюсь,
Чтоб не видеть его нарисованной страшной улыбки.
(с) thelonewolf78 Tags: рихмы
Где я: за компьютером
Что со мной:  blank
Музыка: R.E.M
|
|
|
|
|
|
|
|
|
| |
|
|
|
|
|
|
|
Когда долезет старая улитка До самой нижней точки Фудзи-ямы, Когда ça va в предутренней истоме Пролает, что дела давно не bien, Я соберу нехитрые пожитки Надену взгляд надменный и упрямый, И прочь пойду, бездумен и бездомен, От смелости своей немного пьян. Я не терплю двуличия и фальши, А лгать себе – ищите маргинала, Ведь я в душе честней, чем доктор Ватсон, Честней, чем даже доктор Айболит. Зовет меня дорога дальше, дальше, Навстречу неизвестному финалу. Я больше не могу здесь оставаться, В душе моей огонь космопалит. Все больше кровоточит в сердце рана, Все тише стук сердечной барабаньши. И прячется за сломанной кулисой Король немузыкальных старых Лир. Смотри, как здесь темно и иностранно, А будет все темней и иностраньше. Прости-прощай, безумная Алиса, Я покидаю твой безумный мир. Не поминайте лихом, человеки. Мне путь отсюда – прямо. Только прямо. С губной гармошкой, в драных старых джинсах, По сломанному компасу – и пусть. Я был бы рад остаться тут навеки, Найти себе поглубже Фудзи-яму… Но я здесь почему-то не прижился, А значит, и нигде не приживусь. (c) thelonewolf78 Tags: рихмы, стихулиганство
Где я: по дороге в кровать
Что со мной: tired
Музыка: спимоярадостьусни
|
|
|
|
|
|
|
|
|
| |
|
|
|
|
|
|
|
Он казался нескладным: излишне худым и высоким. Жил в потертой хрущевке, а где -- не припомнить уже. А рассказы его раскупались в мгновение ока И рождали дискуссии в каждом приличном ЖЖ. Он не нажил врагов и друзей почему-то не нажил. Неприметный в быту, равнодушный к дальнейшей судьбе, Он настолько привык рассуждать за своих персонажей, Что лишился способности чувствовать сам по себе. Он писал без разбора: рассказы, стихи и новеллы. Торопился успеть, понимая, что время не ждет, Потому что уходят от пирса его каравеллы, И последняя скоро в открытое море уйдет. И в назначенный день он поставил последнюю точку, Сохранил все архивы и выключил старенький комп, Сознавая, что дальше дорога ему -- в одиночку, Без привычной страховки и, может быть, даже пешком. Он напялил пальто, как чугунную гулкую кожу, Втиснул голову в шляпу, поправил очки рукавом. Кинул взгляд, проходя, на трюмо в полутемной прихожей И ушел, не увидев за пыльным стеклом никого. (с) thelonewolf78 Tags: рихмы
Где я: в острале
Что со мной: busy
Музыка: evanescence
|
|
|
|
|
|
|
|
|
| |
|
|
|
|
|
|
|
Забудь. Накати полста. С пустого начни листа. Ведь ты не любитель ссор и дешевой драмы. Что злиться на малых сих? Ты верен себе и тих, И твой эталон – спокойный и мудрый Рама. Тебя не загонит в гроб бессмысленный нервотрёп. Ты душу себе слепил из другого теста… Вздыхаешь и гасишь свет. И снова молчишь в ответ. Постель холодна, обоим хватает места. Все так, как ты сам хотел: ни криков, ни жара тел. Ты сор из избы давно не выносишь на дух. Пусть будет темно сейчас. Так проще: не видно глаз. Спокойная жизнь – а больше тебе не надо. Секунды ползут eдва... Слова и еще слова – Ты все заменил затертой улыбкой мима. И в праздники, и в посты, без криков и суеты, Неспешная жизнь проходит куда-то мимо. (с) thelonewolf78 Tags: рихмы
Где я: с другой стороны монитора
Что со мной:  calm
Музыка: бэз музыки
|
|
|
|
|
|
|
|
|
| |
|
|
|
|
|
|
|
Давным-давно в уютной case italiane жила почтенная чета простых дожей. Их уважали все окрестные крестьяне и горожане -- за гондолу в гараже. Он на гитаре ей наигрывал Шопена, она подкручивала колкие колки. От их неистовой любви стенали стены, крестились кресла и потели потолки. И так дожили бы, не зная об обломе, до тихой старости дожи: она и он.. но он застал ее в объятиях Сталлоне, и убежал со страстным стоном к Шэрон Стоун (с) thelonewolf78 Tags: стихулиганство
Где я: дома
Что со мной:  crazy
Музыка: ы
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
На предыдущую страницу